Die erste Szene ist paradigmatisch: Ein Säugling liegt hinter Glas. Früh zur Welt gekommen, zu leicht für das Leben, getrennt von der Mutter, wird das Kind durch eine Wand aus Plexiglas getragen, aus Sprache ausgeschlossen, in Berührung verunsichert. Es ist der Beginn eines Aufwachsens unter Bedingungen, die der Körper nicht vergisst. Was Hansen beschreibt, ist keine klassische Autobiografie, sondern ein Erinnerungsraum, in dem Innenwelt und äußere Ordnung sich in Schichtungen begegnen. Die Perspektive bleibt nah am Erleben des Kindes, das weder als Ich noch als Name bezeichnet wird – eine stilistische Entscheidung, die von Beginn an Distanz zur erzählenden Instanz meidet, ohne in Naivität zu kippen.
Sprache als Speicher beschädigter Nähe
Hansen arbeitet mit einer hochsensiblen Bildsprache, in der Erinnerungen nicht linear, sondern wie in einem Kaleidoskop aufleuchten. „Neben jedem Wort steht mein Tier“, heißt es früh. Was sich in dieser Formel ankündigt, ist eine Poetik der Verschränkung: zwischen Körper und Text, Laut und Bedeutung, Trauma und Artikulation. Die Sätze gleiten häufig ins Lyrische, verlieren aber nie den Kontakt zum Konkreten. Da sind die Daumen im Mund, der Löffel mit gezuckertem Mond, das Schaukelpferd unter dem Kirschbaum – Zeichen eines kindlichen Universums, das permanent unterbrochen wird durch Erziehungsnormen, Schamrituale und ideologisch aufgeladene Körperkontrolle.
Erinnerung ist hier kein sicherer Ort, sondern ein Gelände mit Stolperstellen. Die Zitate aus Johanna Haarers nationalsozialistischer Ratgeberliteratur zur Kindererziehung, die Hansen wie Dokumente montiert, markieren deutlich: Das Kind ist Objekt einer autoritären Fürsorge, in der der Wille gebrochen werden soll, bevor er sich formt.
SCHAMROTJohanna Hanseneof
Die Bilder: Farbschatten zwischen Fleisch und Falter
Nicht nur der Text, auch die Bilder erzählen. Auf mehreren Seiten begleiten Aquarelle, Tuschezeichnungen und Übermalungen den Text. Sie sind keine bloßen Illustrationen, sondern visuelle Kommentare: Ein roter Falter liegt neben einem babyhaften Körper, der keinen Kopf trägt (S. 14). Ein anderes Bild zeigt ein Kindergesicht mit übergroßen Augen, verzerrt wie aus einem Traum (S. 38). Wiederholt erscheint die Farbe Rot – als Scham, als Blut, als Sehnsucht, als Widerstand. Die Illustrationen wirken wie Erinnerungsfetzen, als seien sie direkt aus dem Unbewussten des Textes auf das Papier geflossen. Sie legen sich nicht erklärend über das Gesagte, sondern öffnen zusätzliche Resonanzräume: Zwischenmenschliches, das sich nicht in Sprache fassen lässt, wird dort als Farbe sichtbar, wo Worte scheitern.
Der Körper als Archiv
Im Zentrum steht ein Bewusstsein, das früh zwischen Krankheit und Disziplinierung zerrieben wird. Asthma, Atemnot, das unstillbare Bedürfnis nach Berührung, die stumme Angst vor Strafe – all dies schreibt sich in die Körpererinnerung ein. Dabei gelingt Hansen etwas Seltenes: Die Pathologie wird nicht diagnostiziert, sondern poetisiert, ohne sie zu verharmlosen. Krankheit ist in Schamrot keine Metapher, sondern eine Form von gelebter Geschichte.
Der rote Falter, der immer wieder erscheint – sowohl im Text als auch im Bild –, ist kein bloßes Ornament. Mal Symbol eines kindlichen Schutzgeistes, mal Projektionsfläche für Schuld, Gewalt, Widerstand. In ihm verdichtet sich das Spannungsfeld zwischen zarter Beobachtung und existenzieller Bedrohung. Der Falter stirbt, aber das Kind singt weiter.
Die Macht der Ordnung, das Gewicht des Schweigens
Hansen erzählt eine Kindheit im katholisch-bürgerlichen Milieu des Niederrheins, durchzogen von familiären Verwerfungen, Kriegserbe und sozialem Aufstieg. Die Figuren – Mutter, Vater, Großmutter – sind festgelegt durch Rollen, die wenig Spielraum lassen. Der Vater, als Jugendlicher zur Wehrmacht eingezogen, kämpft mit einer Schuld, die er nie benennt. Die Mutter, in wirtschaftlicher Abhängigkeit und traditioneller Frauenrolle verhaftet, kompensiert mit Liedern und Sauberkeit. Die Großmutter führt ein Geschäft mit harter Hand, ihre Depressionen werden verschwiegen.
Hansen beschreibt dieses Familiengefüge mit präziser Genauigkeit. Ohne moralische Wertung, aber auch ohne Beschönigung. Es sind Sätze, die schneiden – weil sie zeigen, wie sich Erziehung in Sprache verwandelt, und Sprache in Verhalten sedimentiert. Besonders eindrucksvoll ist die Szene, in der das Kind – zur Strafe – ein Pflaster auf den Mund geklebt bekommt, während im Aquarium Goldfische wortlos das Maul öffnen. Sprache ist hier ein versagtes Gut.
Erinnern gegen das Auslöschen
So sehr das Buch in der Vergangenheit verortet ist, so sehr zeigt es doch Gegenwärtigkeit: in seiner poetischen Form, in seinem präzisen Blick auf Erziehung, Weiblichkeit, Gewalt und Klassenzugehörigkeit. Hansen verzichtet auf jedes Pathos – gerade darin liegt die Kraft von Schamrot. Es ist ein Text der Verdichtung, des Trotzes, des Überlebens. Wer dieses Buch liest, wird nicht auf lineare Narration hoffen dürfen. Dafür aber auf eine Form von literarischer Wahrheit, die sich aus der Sprache selbst speist. Und aus der Farbe.
