Quitten-Blume in der vollsten Maien-Zeit.
Sie riechen nach brillanter Ewigkeitsglut,
Sie schmecken nach dem glorreichsten Jenseitstrunk.
Sie sind aufgeblüht und so rot eingefärbt.
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Daran tut sich gütlich die schiere Heimat.
Darin dürfte schier der Geist geschwelgt haben.
Daran sollte sich Apoll ergötzt haben.
Es ist schön, von Traum umarmt worden zu sein.
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Muse sowie Engel – bukolisches Paar.
Sie umfliegen die hinreißende Gegend.
Sie liebkosen das fragile Himmelszelt.
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Es flimmerte am Himmel Blaues Stündlein.
Die Sonne scheint der Vertäumtheit doch nicht fern.
Sie verehrt den grazilen April im Lenz.
