Sein literarisches Werk ist durchzogen von dieser fast manischen Detailversessenheit: akribisch recherchiert, technisch versiert, frei von schnörkelhafter Psychologisierung. Wer bei Forsyth einen Helden sucht, bekommt meist einen Funktionsträger – jemand, der Aufgaben erfüllt, keine Gefühle auslebt. Das macht seine Romane nicht weniger spannend. Im Gegenteil.
Vom Reporter zum Erzähler der Machtspiele
Forsyth begann als Auslandskorrespondent bei Reuters, später bei der BBC. Er berichtete aus Paris, aus Nigeria während des Biafra-Kriegs, aus der DDR – mit offenen Augen und, wie man später erfuhr, offenem Ohr für die Interessen des MI6. Seine 2015 veröffentlichten Memoiren The Outsider enthalten mehr Spionageanekdoten als mancher Roman eines Zeitgenossen, darunter auch ein bizarr britisches Detail: die Übergabe von Geheimunterlagen auf einer Museumstoilette in Dresden. Man hätte es für erfunden halten können – hätte er nicht zuvor glaubwürdiger geschrieben als viele, die sich die Wirklichkeit ausdenken.
Dass Forsyth dem britischen Geheimdienst zuarbeitete, wurde lange gemunkelt. Dass er ein Schriftsteller war, der seine Leser nie unterschätzte, sondern stets forderte, war unbestritten.
Der Schakal: ein Phantom und Meilenstein
Sein Debüt „The Day of the Jackal“ erschien 1971 – ein Thriller über ein fiktives Attentat auf Charles de Gaulle. Nicht nur das Sujet war brisant, auch die Art des Erzählens: In emotionsfreier Sprache schilderte Forsyth minutiös, wie ein Auftragsmörder sich vorbereitet, verschwindet, zuschlägt – oder eben nicht. Das Buch wurde verfilmt, vielfach kopiert, aber nie übertroffen. In einer späteren Hollywood-Version durfte Bruce Willis einen modernisierten „Schakal“ geben – mit Action, aber ohne Forsyths analytische Kälte. Die Vorlage diente dabei bestenfalls als loses Gerüst.
Es folgten Werke wie Die Akte Odessa, Die Hunde des Krieges, Der Rächer, Der Afghane oder Die Todesliste. Immer ging es um Macht, Gewalt und die Mechanik der globalen Konflikte. Forsyth verstand die Welt als Schachbrett, seine Figuren als Figuren – nicht als Menschen, die man lieben muss, sondern als Stellvertreter geopolitischer Wirklichkeit.
Der Stil: funktional, kühl, verlässlich
Literarisch war Forsyth kein Stilist im klassischen Sinne. Seine Sätze marschieren, sie tänzeln nicht. Sein Tonfall ist der eines Menschen, der zu lange in Nachrichtenzentralen verbracht hat, um noch an das Dramatische zu glauben. Genau diese Nüchternheit aber machte ihn zum Pionier des dokumentarischen Thrillers – ein Genre, das viele imitieren, aber kaum jemand so durchdringen konnte wie er.
Dass seine Bücher in über 30 Sprachen übersetzt und weltweit mehr als 75 Millionen Mal verkauft wurden, mag etwas über ihren Unterhaltungswert sagen. Über ihre politische Bedeutung sagt es: nichts. Denn Forsyth war kein Moralist. Er war ein Chronist der Macht, einer, der wusste, dass die Welt nicht durch Überzeugungen gelenkt wird, sondern durch Interessen.
Abschied eines kalten Chronisten
Mit Forsyth stirbt nicht nur ein Autor, sondern eine Epoche literarischer Männlichkeit, die sich durch Kontrolle definierte. Seine Romane waren nie sentimental, seine Memoiren nur stellenweise ironisch. Selbst dort, wo er über die eigene Kindheit, den RAF-Traum oder die BBC-Zeit schreibt, bleibt er Distanzhalter.
Vielleicht ist das sein Vermächtnis: In einer zunehmend emotionalisierten Literaturwelt erinnerte Frederick Forsyth daran, dass man auch mit Kühle fesseln kann. Dass Spannung nicht von Innen kommt, sondern oft von außen – aus der Struktur, aus dem Plot, aus der klaren, fast journalistischen Form.
Sein Tod hinterlässt eine Lücke in einem Genre, das sich längst anderen Mustern zugewandt hat. Vielleicht ist es gut so. Vielleicht war Frederick Forsyth der Letzte seiner Art. Und vielleicht hätte ihm genau das gefallen.
