Fünf Gedichte, die beim Umblättern entstehen
Bereits der Titel trägt die zentrale Bewegung des Buches in sich. „Schlich“ ist ein Wort der Verlangsamung. Nichts springt hervor, nichts wird erklärt. Der Puma erscheint nicht als fertige Figur, sondern als etwas, das sich langsam aus dem Unsichtbaren löst. Diese Haltung prägt das gesamte Buch.
Das Buch besteht aus fünf Gedichten, die beim Umblättern entstehen. Mit jeder neuen Doppelseite kommt eine weitere Zeile hinzu. Die Texte wachsen sichtbar vor den Augen der Lesenden. Sprache erscheint nicht als fertiges Gebilde, sondern als Prozess. Gerade darin liegt die eigentliche Raffinesse dieses Konzepts: Das Lesen selbst wird zu einer Bewegung des Entdeckens.
Von Doppelseite zu Doppelseite wird mehr Tier und mehr Text sichtbar. Dieser einfache formale Einfall entwickelt eine erstaunliche poetische Kraft. Denn Sichtbarkeit erscheint hier nicht als Zustand, sondern als Vorgang. Die Tiere treten nicht einfach ins Bild – sie arbeiten sich aus ihm heraus. Gleichzeitig entfalten sich die Gedichte Zeile um Zeile mit derselben behutsamen Konsequenz.
Die Texte von Lena Raubaum besitzen dabei eine stille Ermutigung. Sie animieren ihre Leserinnen und Leser, den eigenen Gefühlen zu vertrauen, etwas zu wagen, Unsicherheit auszuhalten. Bemerkenswert ist, wie unaufdringlich diese Bewegung bleibt. Kein Satz drängt sich pädagogisch nach vorne. Stattdessen entstehen Offenheiten.
Jedes Gedicht endet mit einer Pointe, einer Frage oder einer Einladung. Damit verweigern die Texte den Abschluss. Sie öffnen den Raum noch einmal neu. Das Buch endet nicht mit einer Antwort, sondern mit einer Bewegung nach außen.
Tiere zwischen Sichtbarkeit und Verschwinden
Parallel zu den Gedichten erscheinen fünf Tierporträts: ein Puma, ein Laubfrosch, ein Kugelfisch, ein Leguan und eine Schleiereule. Die Auswahl wirkt zunächst fast archetypisch. Jedes Tier trägt eine eigene Form von Fremdheit in sich. Der Puma schleicht, der Kugelfisch bläht sich auf, die Schleiereule taucht aus dem Halbdunkel auf. Es sind Tiere, die mit Verwandlung, Tarnung oder Vorsicht verbunden sind.
Gerade dadurch passen sie perfekt zur ästhetischen Grundidee des Buches: dem langsamen Sichtbarwerden.
Die Bilder von Verena Pavoni bilden dabei das eigentliche Gravitationszentrum des Werkes. Ihre Sgraffito-Kratzbilder in Ölkreide besitzen eine eigentümliche Materialität. Die Tiere scheinen aus Dunkelheit hervorgearbeitet zu werden, als würden sie sich gegen das Verschwinden behaupten.
Die Technik selbst ist ebenso aufwendig wie poetisch: Die Tiere werden zunächst gezeichnet, anschließend mit weißer und danach mit schwarzer Wachskreide übermalt, um schließlich selektiv wieder freigekratzt zu werden. Aus den dunklen Schichten entstehen nach und nach Fell, Augen, Konturen, Lichtreflexe.
Diese Arbeitsweise macht den Entstehungsprozess sichtbar. Das Bild erscheint nicht als fertiges Resultat, sondern als Spur von Arbeit. Linien bleiben offen, Übergänge rau, Flächen unfertig. Gerade diese sichtbaren Schichten verleihen den Bildern ihre Intensität.
Und doch wirken die Tiere erstaunlich lebendig. Die Porträts besitzen eine fast irritierende Präsenz – so lebensnah, dass man tatsächlich erwartet, sie könnten im nächsten Moment dem Buch entsteigen.
Die Magie des Freikratzens
Verena Pavoni beschreibt den Ursprung ihrer Bildidee selbst beinahe beiläufig:
„Das Herausarbeiten und langsame Erscheinen der Zeichnung aus dem Dunkel der Ölkreideschichten war für mich magisch.“
Entscheidend ist dabei nicht nur die Technik, sondern die erzählerische Struktur, die daraus entsteht. Pavoni spricht von „vertikalen Minigeschichten“, die auf engstem Raum stattfinden. Tatsächlich erinnern die Bildfolgen an langsame filmische Sequenzen. Jede Veränderung bleibt minimal, aber bedeutungsvoll.
Die Tiere tauchen auf, verschwinden wieder, verändern ihre Konturen. Das Buch erzählt damit nicht nur von Tieren, sondern vom Akt des Erscheinens selbst.
Gerade in einer Gegenwart permanenter Sichtbarkeit wirkt diese Ästhetik bemerkenswert. Kinder wachsen heute mit glatten digitalen Bildwelten auf, in denen alles sofort verfügbar scheint. «Schlich ein Puma in den Tag» setzt dem etwas anderes entgegen: Geduld. Das Buch rehabilitiert das genaue Hinsehen.
Lena Raubaums Gedichte arbeiten mit dem Unfertigen
Parallel zu den Bildern entfalten sich die Texte von Lena Raubaum. Ihre Gedichte begleiten die Tiere nicht illustrativ, sondern bewegen sich mit ihnen. Auch die Sprache erscheint zunächst fragmentarisch, nähert sich tastend an und gewinnt erst allmählich Rhythmus und Richtung.
Gerade diese Behutsamkeit macht die Texte bemerkenswert. Viele zeitgenössische Kinderbücher setzen auf Eindeutigkeit. Gefühle werden erklärt, Botschaften abgesichert, Bedeutungen festgelegt. Raubaum geht einen anderen Weg. Ihre Gedichte öffnen Räume statt Antworten zu liefern.
Die Sprache bleibt leicht, aber nie belanglos. Wörter wirken ausprobiert, nicht verwaltet. Klang, Rhythmus und kleine Verschiebungen erzeugen eine poetische Offenheit, die jungen Leserinnen und Lesern erstaunlich viel zutraut.
Das Buch vertraut darauf, dass Kinder Ambivalenzen aushalten können. Dass sie nicht alles sofort verstehen müssen. Gerade deshalb entsteht eine literarische Dichte, die weit über klassische Kinderlyrik hinausgeht.
Die Buchgestaltung wird Teil der Erzählung
Dass «Schlich ein Puma in den Tag» als geschlossenes Kunstwerk funktioniert, liegt wesentlich an der Gestaltung von Franziska Walther. Das Layout arbeitet nicht dekorativ, sondern dramaturgisch. Weißräume, Seitenwechsel und Satzanordnung erzeugen ein kontrolliertes Tempo.
Das Umblättern selbst wird Teil der Erzählung. Jede neue Doppelseite verändert den Blick auf die vorherige. Das Buch liest sich dadurch weniger linear als prozesshaft. Man bewegt sich nicht einfach durch eine Geschichte, sondern durch Zustände des Erscheinens.
Diese Ruhe wirkt heute beinahe radikal. Kinder wachsen in einer visuellen Kultur permanenter Beschleunigung auf. Bilder stehen jederzeit vollständig zur Verfügung, Algorithmen optimieren Sichtbarkeit auf sofortige Wirkung. «Schlich ein Puma in den Tag» setzt dem etwas anderes entgegen: Langsamkeit.
Warum das Buch so viele Preise gewann
Die Resonanz auf das Werk ist außergewöhnlich. Die Liste der Auszeichnungen wirkt mittlerweile selbst wie eine kleine Erzählung literarischer Anerkennung:
Kröte des Monats (September 2025) der STUBE
- Platz 1 der KIDS Bestenliste beim ORF
- Auswahl unter den „Besten 7“ des Deutschlandfunks
- Buch des Monats November 2025 der Deutschen Akademie für Kinder- und Jugendliteratur
- Österreichischer Kinder- und Jugendbuchpreis 2026
- Empfehlungsliste des Katholischen Kinder- und Jugendbuchpreises 2026
- Gewinner des Schweizer Kinder- und Jugendbuchpreises 2026
Solche Preislisten sagen oft mehr über den Literaturbetrieb als über Bücher selbst. Hier allerdings verdichten sie sich zu einem auffallend klaren Signal: Kinderliteratur darf experimentell, poetisch und ästhetisch komplex sein.
Gerade das macht die Auszeichnung kulturpolitisch interessant. Denn der Kinderbuchmarkt wird zunehmend von Reihenlogik, Markenbildung und pädagogischer Verwertbarkeit geprägt. Ein stilles, kunstorientiertes Buch wie dieses widersetzt sich diesen Mechanismen.
Kunst als langsames Sichtbarwerden
Vielleicht liegt die eigentliche Stärke des Buches darin, dass es Kreativität nicht romantisiert. Kunst erscheint hier nicht als plötzliche Eingebung, sondern als langsamer Prozess aus Schichten, Spuren und Überarbeitungen.
Das Sichtbare entsteht aus dem Verdeckten.
Besonders konsequent wird diese Idee im letzten Teil des Buches fortgeführt, der Leserinnen und Leser dazu einlädt, selbst ein Tier in Bild und Text aufs Papier „schleichen“ zu lassen. Diese Öffnung wirkt nicht wie ein pädagogischer Zusatz, sondern wie die logische Fortsetzung der gesamten Ästhetik.
Das Buch endet nicht bei sich selbst. Es setzt seinen Prozess außerhalb der eigenen Seiten fort.
Und vielleicht ist genau das seine größte Qualität: Dieses Buch zeigt, dass Literatur für Kinder nicht vereinfachen muss, um zugänglich zu sein. Dass Bilder denken können. Dass Gedichte nicht erklären müssen. Und dass manchmal schon eine vorsichtige Linie im Dunkel genügt, damit etwas zu leben beginnt.
