Es waren tolle Abende, das Erzählen ging immer bis spät in die Nacht hinein, sodass zum Schluss nur noch Waisen zusammensaßen, denn wir waren schlechter erzogen. Und der alte Mann fand jede Farce toll und lobte jedes Kind, egal ob mit oder ohne Eltern und sagte auch manchmal, dass das Erzählte keine Farce war, sondern eine Novelle oder eine Kritik oder eine Reportage und es war toll, diese ganzen neuen Worte für diese Dinge zu benutzen, die wir machten.
Doch irgendwann erzählte eines der Kinder mit Eltern seine Farce Zuhause und die Eltern erschraken und erzählten den anderen Eltern, dass wir Kinder nachts am Feuer saßen und uns mit dem alten Mann Geschichten erzählten. Und die anderen Eltern wurden genauso wütend wie die ersten Eltern und sie gingen zu dem alten Mann und sagten ihm, so etwas dürfe man Kindern nicht erzählen, so etwas sei Elternsache. Wir rannten dazwischen, doch wir wurden angeschrien und konnten nichts machen. Die Eltern schrien schließlich auch den alten Mann an und einige griffen ihn und schubsten ihn, so wie wir es früher taten, wenn es Straße gegen Straße oder Haus gegen Haus hieß. Und der alte Mann blieb ruhig und lächelte und schubste nicht zurück und schrie nicht und ich dachte er muss jetzt gewinnen deswegen.
Dann schubsten die Eltern ihn vor sich her und sie waren sehr viele und sehr laut. Und der alte Mann lächelte weiter und lachte weiter und ging freiwillig aus der Stadt und in die Hügel und er kam nicht wieder.
Wir waren sehr traurig. Ich weinte viel am Abend, wenn wir lange um unsere kleinen Feuer saßen. Aber irgendwann fing einer von uns an eine Farce zu erzählen und dann noch eine Novelle und am nächsten Abend erzählte ein anderer seine Farce und am dritten Abend erzählte auch ich meine Farce und wir waren wieder länger um unsere kleinen Feuer. Und da beschloss ich eine Farce über den alten Mann zu schreiben, weil ich ihn kenne und jetzt ist sie fertig. Aber vielleicht ist sie auch eine Novelle oder eine Kritik oder eine Reportage.
