Nichts als Ruinen, ohne Türen und Glas
zieht die Straße die blutige Furt
der leeren Fassaden – und keine Bahn mehr surrt.
Das Pflaster glänzt blutnass.
.
Trifft der Tod, der Blick ist kalt
der harte Schritt der Soldaten auf Pflastersteinen verhallt –
Feuer steigt auf, höher als jeder Zaun,
der letzte Atemzug kommt geballt.
.
Keinen Schutzraum mehr
so im Nichts das Denken wie im Gehen
zwischen ehemaligen Mauern, die nun nicht mehr stehen.
.
Wie Purpur das blutgetränkte Hemd-
es drückt mit einem riesigen Gewicht,
des Krieges Bannfluch, wo Blut und Erde sich mischt.
